Verlagstexte

Klarsichtig, mit einer leichten Melancholie erzählt Carl Nixon von verlorenen Söhnen und Vätern, von gefundener Liebe, die so wechselhaft ist wie das Wetter, vom Blick zurück im Angesicht des Todes. Er beschreibt Außenseiter aus der Mitte des Lebens und Emotionen, die tief unter der Oberfläche verborgen sind. Nixon trifft einen Ton, so schmerzlich und wunderbar und existentiell wie die weiten, atemberaubenden Landschaften Neuseelands.

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Presse- und Autorenstimmen

Textprobe(n)

Als Maurice Harbidge in einer einsamen Kurve des Highway 73 von einem zu schnell fahrenden Schaftransporter getötet wurde, schien es nur angemessen, dass sein bester Freund King Tut bei ihm war. Mit offenen Augen, den Blick starr nach oben gerichtet, lag Maurice auf einem von Tussockgras überwachsenen Flecken Erde. Dieser Punkt befand sich kurz hinter der Stelle, an der der Highway den zerfurchten Schutzwall der Südalpen zum ersten Mal erklimmt, dann wieder hinabführt und nahe Lake Lyndon, der im Winter weiß gefroren ist, abflacht und sich schließlich entlang eines weiten Tals am Fuße erodierter Bergketten windet. Eine große Aushöhlung wie breite, zum Schöpfen geformte Hände inmitten der Berge. Ein einsamer Ort. Das einzige Geräusch nach dem anfänglichen Quietschen der Bremsen war das Blöken der Schafe von der Tragfläche des Lastwagens, der ihn getötet hatte. Umgeben von kahlen, mit Geröll bedeckten Bergen in dieser unermesslichen Weite von Tussockland stand King Tut neben der Leiche von Maurice und schrie seinen Verlust in die Leere hinaus.

Die Jungen und die Alten sind oft die Letzten, die von einem tragischen Ereignis erfahren. Obwohl ich ihn während meines gesamten Lebens zwei- bis dreimal die Woche gesehen hatte, hörte ich die Geschichte von Maurices Tod erst, als mich meine Mutter zu Mr. Greenslade, dem Metzger schickte, um ein Kilo Lammkoteletts zu besorgen, eingewickelt in schimmerndes, fettfreies Papier.

Ich freute mich über die Aufgabe, auch wenn ich mich, jedoch mehr als Ausdruck meiner Unabhängigkeit als Zwölfjähriger als aus tatsächlichem Ärger, beschwerte, als meine Mutter mich darum bat. In Wirklichkeit war ich gelangweilt, und der kurze Spaziergang war eine willkommene Abwechslung. Die berauschende Freiheit des Dezembers, gepaart mit der Erwartung von Weihnachten, war der Teilnahmslosigkeit des Januars gewichen. Meine besten Freunde Tim und Cam Marsden waren mit ihrer Familie zu Verwandten auf der Nordinsel verreist und würden erst in ein paar Tagen zurück sein. Die Schule würde erst wieder in zwei Wochen anfangen, was buchstäblich so lang wie ein ganzes Leben war.