Verlagstexte

Die Geschichte lässt sich in wenigen Worten zusammenfassen: Die 18-jährige Studentin Aude begegnet der vielleicht 35-jährigen Gabrielle, einer gebildeten, schönen, geheimnisvollen Frau. Sie ist Schauspielerin, Inhaberin eines Antiquariats, Belgierin, Jüdin, ist geschieden, alleinstehend. Und sie nimmt sich der jungen Frau an, die gegen die enge kleinbürgerliche Welt ihrer Familie rebelliert und in der doppelt so alten Frau eine lockende und tröstliche Gegenwelt verkörpert sieht: "Du bist die Mutter, die ich mir so sehr gewünscht hatte." Doch in ihrer Umgebung wird diese Beziehung mit Argwohn und offener Ablehnung zur Kenntnis genommen. Es kommt zum Bruch.

Ein autobiografischer Roman? Nein. "Es ist alles wahr – außer der Geschichte", so brachte es die Autorin einst auf den Punkt.

Was an diesem superben Début einer jugendlichen Autorin – Anne-Lise Grobéty schrieb den Roman im Alter von 18 Jahren – fast noch mehr beeindruckt als die zarte Geschichte, ist die genaue, an den Vorbildern des Nouveau Roman geschulte, suggestive, mitreißende Sprache. S. Corinna Bille, die eigentliche Entdeckerin dieser Schriftstellerin, schrieb seinerzeit: "Dieser Roman scheint aus einem einzigen Satz zu bestehen."

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Presse- und Autorenstimmen

Textprobe(n)

Heute, wenn ich es recht bedenke, wenn ich mich zwinge, ganz fest daran zu denken, fühle ich mich weniger verwirrt, ich habe von diesen Ereignissen Besitz ergriffen, sie erscheinen mir durch mein Erinnern intellektuell verarbeitet, nach und nach entsteht Distanz zwischen ihnen und mir, ich fange an, sie in allen ihren Schattierungen zu sehen, es sind Tatsachen, die mich nicht mehr
betreffen
physisch
heute bin ich zwar wieder allein, doch gewöhne ich mich an diese Einsamkeit, mache mir daraus eine warme, trockene, weiche Höhle, in der ich überall Spuren meines Lebens hinterlasse und das Zackenmuster meiner Zähne, wenn die Lust zu schreien allzu groß wird. Mein Leben stricke ich aus diesem Knäuel voller Knoten, ich nehme mir nicht einmal mehr die Mühe, sie zu lösen; im Gestrickten ist das nicht schön.

Diese Seiten, Gabrielle, wirst du nicht lesen, so wie es eben deine Gewohnheit war, alles zu lesen, was ich schrieb. Damit du besser verstehen konntest, was mir weh tat, was in meinem Kopf brannte. Dein Gesicht über meinen Heften, deine längliche, geäderte Hand auf meinen Blättern.

Heute weiß ich nicht mehr, wo du bist, noch was du tust. Du bist wohl in Brüssel. Ich glaube, es ist besser so.